Quest’amore così disperato

inconcludente nell’affetto

furia di sensi tracimanti

in Lido Bello di Potentia

che mi condusse al Vate del Piacere

(terra d’Abruzzo nella ferità

vissuta in case oscillanti: e pur io

esiliato dal mio borgo natio

ritrovarmi in porti della costa

senza che alcuno porga richiamo)

Scrivo versi per la trama di attori.

Ma il palco è stipato di politici

ne sento odore di menzogna.

Vorrei sfuggire da ogni lusinga:

mia madre mi fece generoso,

la rimprovero perché mai

mi portò a scuola di diplomazia.

Noi che affermiamo d’essere specie umana
non ci avvediamo dell’egoismo quotidiano
innestante «tutti siamo eguali»;
invece c’è sempre taluno superiore
che ci spaventa col suo saper fare
per questo lo chiudiamo nel recinto;
stufo, l’Italia talvolta lascia:
intelligenza esiliata in stranieri siti
a fatica la lingua colà biascica:
negligente fu la patria
formica misconosciuta, vaga.
(…)
Giustificarsi non serve, politico.
Sei quacchero, zero.
Quel che fa piangere il cuore
è che non avverti la tua sventura;
dallo scranno d’eletto a Montecitorio
articoli vuote parole.
Non hai appreso dai saggi qui passati
che tacere è sinonimo d’intelligenza.

E’  facile capire
                        nel gesto d’amore messaggi
che sorgono dall’anima
estendendosi nell’universo della ragione.
Non più contano per lei le parole.
La complicità annida nella carezza
baci, nell’amplesso unisce e vince
l’atavica ritrosia di restare autistico.
Oh mistero d’amore che lega cielo e terra!
Mi ritengo negato per amare
chi affiora dalle onde del mare
e nei quotidiani giorni mi si dona.
Ma io sono senza speranza di fede,
non mi piego al perdono su ciò che è stato,
né ritorno alla terra calpestata bambino;
declamo preghiere al vento
oltre le colline delle Marche conduce.
 (…)